Roman / Krimi - Seite 5 - querbeet gelesen

Franz Hohler: „Gleis 4“

Ein ruhiges Buch. Unaufgeregt. Eine einfache Geschichte, die in der Schweiz von heute spielt, Schweizer Orte und Worte inklusive, aber von vorn: Isabelle hatte eine OP und will eine Woche später nach Italien fliegen, um dort mit einer Freundin Urlaub zu machen. Im Bahnhof zum Flughafen bietet ihr ein älterer Mann freundlich an, ihren Koffer die Treppe hochzutragen, und da sie wegen der OP noch nicht wieder gänzlich in Form ist, nimmt sie die Hilfe gern an. Oben auf Gleis 4 bricht der Mann jedoch zusammen und stirbt. Isabelle hat ihn auf dem Bahnhof zum ersten Mal gesehen, er ist ein Unbekannter für sie. Doch durch die Umstände seines Todes und wegen eines Handys, das ihm gehörte und im Durcheinander bei Isabelle landet, hört die Geschichte damit nicht auf, sondern beginnt erst.

Isabelle kann keinen Schlusspunkt setzen, der Tod des Unbekannten geht ihr allzu nahe. Wer war dieser Mann? Isabelle forscht nicht allein, sondern mit ihrer Tochter und einer Frau, die dem Toten verbunden war. Der Mann verbrachte den Großteil seines Lebens in Kanada, wurde jedoch in der Schweiz geboren, verlebte hier seine Kindheit und Jugend – über die er als Erwachsener nie sprach. Isabelle kommt dieser Lebensgeschichte Stück für Stück auf die Spur, und gleichsam einem dunklen Kapitel in der jüngeren Schweizer Vergangenheit.

Ein Buch für den Kopf, nicht fürs Herz: „Die Wahrheit über den Fall Harry Quebert“

Ja, Kopf oder Herz, das ist ein bisschen plakativ, aber es passt: Auf Empfehlung habe ich dieser Tage Joël Dickers „Die Wahrheit über den Fall Harry Quebert“ gelesen. Das Buch lag eine Weile herum, unter anderem, weil es über 700 Seiten hat. Kleine Schrift. Die Zeit muss man ja erst mal haben. Und mein Bücherstapel ist groß. Als ich nun also las, konnte ich nicht mehr aufhören. Und Seiten überspringen bzw. überfliegen, was manche Wälzer problemlos erlauben, ging leider auch nicht. Weil es dauernd wichtige Wendungen gab und keine Seite zu viel war.

Es ist eine Art Krimi, mit Leiche und Ermittlungen. Es ermittelt Marcus Goldman, Schriftsteller, Anfang dreißig, der einen Erfolgsroman verfasst hat und dem danach nichts Neues einfällt. Da kommt ihm der Fall (kann man wörtlich nehmen, Fall wie fallen) seines Mentors, des berühmten Schriftstellers Harry Quebert, gerade recht. Natürlich nur aus Freundschaft reist Marcus in die Höhle des Löwen und versucht herauszubekommen, was vor dreiunddreißig Jahren zwischen Harry Quebert und Nola geschah.

Das Buch wechselt zwischen Vergangenheit (1975) und Gegenwart (2008), wie eine Zwiebel, Schicht um Schicht, entblättert Marcus die alte Geschichte, bis er am Ende schließlich auf die nackte Wahrheit stößt. Vielleicht. Kurzweilig ist das Buch, fesselnd. Aber es packt einen nicht unmittelbar, es zieht einen nicht in einen emotionalen Sog, es bleibt eine Distanz, das Ganze ist gar zu perfekt konstruiert, man sieht zum Ende hin regelrecht den Autor, Joël Dicker, am Roman-Reißbrett vor sich, wie er noch eine Wendung reinpackt und dabei zufrieden oder leicht verrucht grinst. Es ist nur „eine Art“ Krimi, da im Zentrum der Geschichte die zwei Schriftsteller, Marcus Goldman und Harry Quebert, stehen – ihre Mühen beim Schreiben, das Nichtschreibenkönnen, das glückliche Schreiben usw., noch dazu ist jedem Kapitel ein Tipp, den Mentor Quebert seinem Protegé Marcus einst zum Buchschreiben gegeben hat, vorangestellt.

Zweierlei hat mich an dem Buch genervt: zum einen der Name der weiblichen Hauptfigur, Nola. Das klingt so schrecklich nach „nölen“. Zum andern die Beziehung zwischen Harry Quebert und Nola. Ich verrate jetzt mal, dass der Mann über dreißig und das Mädchen fünfzehn ist, als sie sich verlieben. Nun geht das Buch nicht ins Detail, der Autor überlässt es der Fantasie des Lesers, ob die beiden ins Bett steigen oder nicht. Jedenfalls duzt er sie und sie siezt ihn. Eisern. Wenn Joël Dicker auf Englisch geschrieben hätte, könnte man’s auf den Übersetzer schieben, aber das Original ist französisch, und da gibt es kein „you“, sondern „tu“ und „vous“. Ein wichtiges Element der Geschichte ist also diese Liebe zu einer Minderjährigen. Die vermeintlich ganz große Liebe mit schmachtendem Mädchen und Hin-und-weg-Mann, der sich zusammenreißen will, weil das ja alles nicht geht mit der Kleinen. Muss das sein? Gähn!

Trotzdem mag ich das Buch. Weil es spannend ist. Weil man sich nach dem Lesen noch den Kopf darüber zerbrechen kann (wenn man Lust hat). Und weil es von Autoren und vom Schreiben handelt.

Keine Ahnung von Baseball

Wenn ein Roman „Die Kunst des Feldspiels“ heißt und im Klappentext schon etwas von Baseball steht, muss man sich nicht davon abschrecken lassen, auch wenn man keine Ahnung von Baseball hat. Man hat doch von vielen Dingen keine Ahnung, über die man liest, und auch wenn Baseball tatsächlich eine nicht unwichtige Rolle in Chad Harbachs Debütroman spielt, stört das nicht. Mich hat es jedenfalls nicht gestört (bis auf eine Baseball-Ballung am Schluss). Fußball wäre für mich nicht besser gewesen, das ist zwar vertrauter, aber es interessiert mich gar nicht. Noch weniger ansprechend hätte ich Tennis gefunden, und Golf erst … Sportarten stehen nicht im luftleeren Raum, man hat Bilder davon im Kopf, ein bestimmtes Milieu vor Augen, die Menschen, die diesen Sport betreiben und die Menschen, die sich diesen Sport live oder im Fernsehen anschauen.

Baseball ist fremd, Baseball ist Amerika, Baseball ist – das große Unbekannte, so wie jedes Buch, wenn man es anfängt zu lesen. Wenn man mit „Die Kunst des Feldspiels“ fertig ist, wird Baseball nicht unbedingt ein guter Bekannter sein, aber ein Unbekannter auch nicht mehr. Endlich wieder ein Buch, in dem sich nicht alles um eine Person oder um ein Liebespaar dreht, sondern in dem ein fesselndes Beziehungsnetz geflochten wird, fünf Personen im Zentrum, in der Peripherie noch einige mehr, die auch nicht nur Wasserträger der Handlung sind. Man denkt an John Irving (der auf dem Buchcover zitiert wird, lobend äußert er sich über Chad Harbachs Roman), diese Art von Figurennetz baut er ebenfalls, seine Geschichten und Leute sind vielleicht noch etwas skurriler als die in „Die Kunst des Feldspiels“, diese sind ziemlich normal, geerdet, die Leute von nebenan quasi (wenn auch mit einer Prise Wunderbarkeit, die sie unverwechselbar macht), und sie sind so wahrhaftig dargestellt und reden ebenso, dass man sich an Stephen Kings Romane erinnert fühlt. Und es gibt diese Stellen, die man sich rausschreiben will, rausschreiben würde, müsste man nicht ohne Pause weiterlesen. Ein richtig gutes Buch, eines, das man, trotzdem es 600 Seiten stark ist (die Schrift ist eher klein), gar nicht mehr aus der Hand legen kann.